Давненько не пишу. Вокруг так много лиц,
Известных строчек и гитарных струн звучанья...
Читаю мастеров и вижу: падать ниц,
А не стоять в блистательном строю - моё призванье.
Как лёгкое перо, как рифмы сладкий звук
Ласкают слух и зажигают в сердце пламя -
Так бьёт исподтишка невидимый испуг:
Я не могу так, а они смогли, и сами.
Зря гордо называть себя "поэт", когда
Не в силах бросить вызов и подумать ново.
Иных и сотни строк безвкусны, как вода,
Иным для остроты хватает полуслова.
Здесь бесполезно лгать себе, что слишком юн,
Что опыта немного, что в жизни видел мало.
Все те, кто могут петь - и пели, и поют,
И, если б мог писать - то с самого начала.
Искусственный бриллиант, быть может, и хорош:
На полке за стеклом - не в грЯзи под ногами,
Но в каждой строчке лишь излишний лоск и ложь,
А глубже покопать - найдёт коса на камень.
Пусть будет так. Пока. Отличия заметны -
Никак не провести. Кто виноват, кто прав?
Талантливые строки всегда подобны вЕтрам,
Дурные, вроде пепла, затеряны в ветрах.