Где не стал бы с горя
жить чертополох,
врос корнями в море
серебристый лох.
Братья его - тополь
и красавец клен -
отошли поодаль
от соленых волн,
он же с бездной пенной
встал лицом к лицу,
точно по колено
море молодцу.
Кущ неопалимый
детской чистоты...
Первой его имя
мне назвала ты.
На полосках листьев
серебрился мох,
поцелуев быстрых
был так сладок "ох"...
Но кроит эпоха
по себе слова:
"лох" сегодня - плохо,
шьет дела молва.
Не пристало сроду
древу с головой
выступать на воду -
стиль не деловой.
Нет, стропилой крышной
век ему не быть,
во чертогах пышной
мебелью не стыть,
над роялем гулким
не парить крылом,
не грустить шкатулкой
в думах о былом.
Но порой ветристой,
кланяясь судьбе,
лох мой серебристый
над водою мглистой
листик шлет тебе.