На перекрестке, перепутье,
В тумане силуэт родной,
Укрытый в грязные лоскутья,
Голодный, раненый, босой…
Стоит уныло и устало,
Поджав останки под себя,
Подле него шуршат менялы,
Меняя жизнь на два рубля.
Как мухи к меду налетели,
Ощупав, взвешивают честь,
А братья, предвкушая зрелищ,
Под милосердьем прячут спесь.
Стоит родимый и не знает,
Что лучше? – умереть от ран,
Или пожить еще, меняя,
Души умерших на кафтан.