Карандаш по листу неуверенно тянет черту,
Острый грифель скользит, блекло тянет свою полосу.
На бумаге рисунок, соткан словно из шелковой ткани,
Так прост он и легок, словно след у изящнейшей лани.
Эскиз иль набросок. Иль чертеж моего идеала.
Легенда, которую я никогда, ни на что не меняла.
Теряется он, и не виден, его не достать.
Нужно многое в жизни за миг идеальный отдать.
Но миф не исчез, он всё здесь, под разбившимся валом.
Тот бледный этюд стал всего лишь моим идеалом...