Один непризнанный талант
Отстал от поезда однажды.
Он был немного музыкант,
А вот поэт, увы, неважный.
Давно устал он от дорог
И с ними связанных мучений,
А всё найти никак не мог
Для пьесы новых ощущений.
Был город пуст: в ночной тиши
дремали сонные витрины,
А он в гостиницу спешил
От антикварных магазинов.
Там, где под стёклами вдоль стен,
Ненужные стояли вещи,
Он отыскал тот инструмент
От звуков чьих душа трепещет.
Для скрипки нипочём года,
Она была настолько старой,
Что позабыла уж когда
Лишилась своего футляра,
о, лишь коснулись струн смычком,
Она вздохнула и запела
И вспомнил музыкант о том,
Что у желаний нет предела.
И скрипка пела до утра…
Едва её касались руки,
Рождались из её нутра
Любви чарующие звуки.
Но зачат Солнцем новый день
И пробили часы тревогу,
Мелькнуло прошлое, как тень –
Пора в обратную дорогу!
Вокзал… На месте всех разлук
Не то судьба, не то ошибка
Вдруг что-то вырвала из рук
И на асфальт упала скрипка…
Потом в пылу душевных ран
Решил он выскочить обратно:
Кричал, хотел сорвать стоп-кран,
Но поняли его превратно.
Он долго суетился так-
Устал, притих, присел и замер.
И тихо падал снег на лак,
Стекая медленно слезами.