Зима на этот раз сковала нас надолго.
Бежал февраль к весне, куда дороги нет.
Надел мой русский мир кафтан, кушак с ермолкой,
воротит в монастырь, под щит духовных скреп.
Посланцем мира быть, как по уму, не любо:
нет логики такой, чтоб в дружбе плохо жить,
но посланы толпой оскалившие зубы,
таскающие меч за тоненькую нить.
Тут, впрочем, на века игра в одни ворота,
назначили врага, подправили закон,
и бьются до конца, от имени народов,
которым жить и жить, да гонят на рожон.
Война войной, беда, чертить свои границы
и мир спасать от зла тщеславие не прочь,
но кто там наш, не наш, узреть через бойницы
наверное, нельзя? Крым С НАМИ – вот где мощь!
Да кто бы так сказал, имея уваженье
к народу своему, к соседскому столу…
какое там! Он - НАШ, к чему умов броженье?
Протиснется снаряд по узкому стволу.
Войне не нам мешать, особенно с дивана,
не страшен нам обстрел и воинская рать,
плевать на них на всех, зачинщиков майдана,
а как нам после жить, не думай, сил не трать.
Есть повод помолчать, есть повод помолиться,
есть лозунг «бей своих», но был же общий дух,
когда бы от Москвы не вместе б гнали фрица,
зачем же, весть кому, бомбить своих старух?
Не всем дано понять политику настолько,
чтоб ей соседа бить, как сельдью, по лицу.
Но пропаганды сеть уловисто и бойко
работает с судьбой. Мне стыдно, подлецу…