Жизнь моя лихая. Иль ты мне приснилась.
Меж весёлым маем и хмурым февралём.
Зря ты мама плакала и в ночи крестилась.
Выбрал трубы, медны, я. Да воду с огнём...
Летом, во хмелю густом, девок мял, невенчаных.
Под мостом, с товарищем, кистенём махал.
Много было нас таких, злой судьбой, помеченных.
Вволю покуражился, да вот не пропал...
Осень, мне, острогами,кудри буйны вымыла.
Расчесала пламенем, будто гребешком.
И под звуки медные, в зиму, как на дыбу я,
Повернулся к старости, босиком - пешком...
А весны то не было. Жизнь, знать, продолжается.
Пчёлка к одуванчику, ручеёк к реке.
Хорошо, что всё, в том сне,хорошо кончается.
Ведь всегда, в конце пути, проще налегке...