В ночь с четверга на пятницу травы ворохом
тлеют, восходят к небу июньским запахом.
Небо на смене месяца сном распорото,
небо вдыхает ветер, гонимый с запада.
Сызнова, по горстям разливая росами,
время плетет паутину, сезонно старится.
Так не теряются мысли, лишаясь голоса -
так обнажают ладони, когда прощаются.
Так набирают в легкие воздух песенный
Чтобы под сердцем скрыть, за семью печатями..
В ночь с четверга на пятницу - воскресение
тех, у кого иначе не получается..