От чьей-то квартиры пахнет картошкой,
У кого-то мужей и детей до фига…
А я тихо радуюсь снежной крошке,
что весело сыплется мимо окна.
Я не из тех, кому поют серенады,
дарят цветы, бриллианты, меха.
Но я вот думаю, оно мне надо –
утром лицо рисовать два часа…
Витать в облаках – не хобби - работа,
Полёты в космос, к другим мирам…
Да уж, мечтать - не корми меня мёдом,
По части фантазий всем фору дам.
Мне иногда бывает тускло –
всё надоело, не виден край…
Счастье – тяжёлый труд, искусство.
Зато я во сне умею летать.