И нет невесомости рук.
Поэзии нет места в прозе.
Мой друг, недоучка хирург,
Мне раны вскрывал без наркоза.
Привет, белозубый мрак.
Ну что же ты так неумело?
И больше не чувствуя страх,
Душа покидает тело.
И грань, словно нить, тонка,
Людей очертания зыбки.
Но снова его рука
Втянула в мир белой плитки.
Мир белых и правильных стен...
Вдыхаю искусственный воздух...
И если поэзии нет,
Мне нужно писать прозу?