Стихи свои незрелые
Я по ветру пущу,
И рифмы оголтелые
В лошадок превращу.
Пусть скачут, неуёмные,
Не на Парнас, а вдоль.
Мои запросы – скромные:
Лишь личность не неволь.
Моя стихия – критика,
Не то, чтоб «плохо всё»,
Но только аналитика
Нам пользу принесёт.
Как правы были скептики -
Мы видим в сумме дней,
Когда лишь поиск истины
Нас делает мудрей.
Сомнения не в людях,
А в целом, в их делах.
Доверчивых не буду
Тревожить бедолаг.
Пройдох на свете столько,
Что их совсем не счесть:
Есть много очень бойких,
Забывших стыд и честь.
Себе не врать стараясь,
По жизни я иду.
И от пройдох спасаясь,
Сомнения блюду.