На пальцах сосчитать количество обид,
Бесоница внутри, снаружи спячка.
Пусть будет мой порок как-будто вскрыт,
Как гнойная заразная болячка.
Упор всех мечт в сплошные тупики.
Сбываются не все, а лишь случайные.
Которые мне не были нужны.
И затмевают, к сожалению, главные.
Так хочется, чтоб было... ничего.
Ни мечт, ни боли, ни переживаний.
Чтоб наконец-то все слилось в одно,
Чтоб не было проклятого сознания.
Чтоб... ничего. Ни тьмы, ни света.
Ни слабоумных, гениев, законченных тупиц.
Чтоб пальцев не было (как и его) у человека,
Чтоб не считать количество обид.