Ненависть к себе не истребишь сигаретами. Не лечит это.
Рифмы друг к другу опять не клеятся, сдохла душа поэта.
Чернота вокруг. Не успеваешь вздрагивать от изумления.
Люди не делаю грязь, они сами - её скопление.
Я в них вязну, болото тянет в свои лапы колючие.
Уходили те, кто на словах "не брошу, ни в коем случае".
Я стал, как они - вливаюсь, стекаюсь со стадом.
А когда-то кричала им всем "мне от вас ничего не надо!"
Теперь мерзкими ручками хватаюсь за человечков.
Они топчут меня, я насквозь ими весь искалечен.
Надрезы на теле, чтоб из души боль перешла на него.
Теперь от стресса боль в теле, а души во мне нет давно.
(8 октября, 2014)