Ещё на жаждущие всходы
не ядовитый дождик льёт.
Уже не так чисты высоты,
но нету выбора высот.
И никаких там авиаций,
чтоб целым миром
без чудес
поверх небес своих подняться,
эпохой меченых небес;
где, как вселенские проделки
неведомо каких гостей,
кроятся диски и тарелки
игрой отхожих воздусей.
Как ненасытны наши корни
и нужд чадящих фитили!
Как замутнён наш отсвет горний
дыханьем загнанной земли!..
Вот так глядишь, и словно впору
кумир с простительным грешком,
и даль, притёртая к забору,
и ливень с нефтяным душком.
1988г.