Пасьянсом брошены на памяти столе
дней беззаботных яркие картинки.
Уходит детство, не достать.
Стакан вина. Негромкие поминки.
И день ненастный, празднику под стать.
Дожить бы до весны.
Да что там, впрочем,
осталось ждать - природу покидают сны.
Друг другу часто до ста лет пророчим,
хоть знаем, что они нам не нужны.
Хватило бы одной весны.
Росой умытой зелени травы
и песен птиц в прохладе рощи.
Хочется быть проще.
Отбросив мысли насладиться тишиной.
И очень хочется домой.
Вот только где он, дом, уже не знаю точно.
2000год, Прага