Наша жизнь – черновик, верный опыт ошибок и правок.
Голубая тетрадь разлинована кем-то по дням.
Снова март на кону – время будущих планов и ставок –
тёмной складкой на лбу, ну, а лоб, как и прежде, упрям.
Потревожен подтекст нескончаемым поиском сути
сотни памятных встреч и десятков забытых разлук:
перекрёстки мои на границах чужих перепутий –
то ли это судьба, то ли просто случайно и вдруг...
Заполняя тетрадь, и как будто – моими руками,
кто-то смотрит поверх – и достаточно красных чернил
у закатной зари, что горит в вечереющей раме,
словно даже меня этот кто-то другой сочинил.