Ты привела меня домой на первой встрече,
когда я от романтики по швам трещал,
шепнула, сердце вышибив картечью:
-- Не хочешь ли чудесного борща?
Я, несомненно, был на чай настроен больше,
всерьёз надеялся, к тому же, на интим.
Ты ворковала, что была недавно в Польше,
уже меня, как одного из буратин,
втащив на кухню, усадив за стол почётно,
и наливая в миску фирменный борщец.
Мелькал половник, миска не кончалась чё-то,
ты заливалась про какой-то город Щецин,
а я надеялся, что это просто шутка –
передо мной: ведро борща, двойной салат
и полбуханки хлеба! Нет во мне желудка
размером с тепловой аэростат!
Напротив села кутать в липкую опеку,
глаза набухли, губы рдеют как заря.
Видать, твой бывший был тем самым Барабеком,
который ел коров, людей и всё подряд.
Впихнул пять ложек. Борщ действительно хороший,
но не чудесный, он у мамы повкусней.
Капусты вдоволь, свёкла, бульба и… горошек?!
Горошек?! Где рецепт взяла?! В кошмарном сне?!
Я улыбался и хвалил, отчасти лживо,
а ты дышала с явной оттопыркой тить.
И застонала, как я, в рот закинув жилу,
жевал и думал: сплюнуть? Проглотить?
Глотнул и тихо проикал: ой, так наелся…
Меж тем в тарелке – густота, не провернуть.
Дрожа, вцепилась: «Клянчи: дай ещё, Олеся!
Налей ещё добавки! Ну плесни чуть-чуть!»
Какой чуть-чуть?! К соседям вниз тянуло пузо,
гигантской жабой лапы свесивши с колен.
Забыл про чай, интим, про жизнь. И от нагрузок
башку покинул самый плоский комплимент.
С досадой понял: ты жестокая маньячка!
А может ведьма, в миску зелья подлила,
чтоб глупый увалень изнанку перепачкал
и полюбил.
Я отвалился от стола,
моргнув: «спасибо». А в подъезде громко треснул.
Вдогонку выла: «Мальчик мой, проси ещё!».
Я залатался, мне теперь неинтересно,
какую жертву кормишь ты сейчас борщом.
из книги "Антипоэтика" 2017