Кому работа- удовольствий море,
Кому - плацдарм для созиданья.
Твоя ж профессия - бухгалтер - это горе,
Несущая расстройство и страданья.
Замученная сроками отчёта
И креативностью стоящих служб над вами,
Ты словно замурованная в гроте,
Где солнца нет над головами.
Живущая по нормам, по закону,
По кодексу и правилам учёта.
Ни шага влево, вправо, не в ту зону,
Лишённая свободного полёта.
Лишённая собой распорядиться,
Всё по заданью, в срок и по балансу,
Похожа ты на загнанную птицу,
Всегда в проблемах и подверженная трансу.
Любовь твоя всегда лишь по рассудку:
Коль утром - рано, вечером - уж поздно.
Когда несёшь в подарок незабудку-
Не во-время! - и взглядом даришь грозным.
Ты лишена житейских ощущений,
Проник в тебя оскал капитализма,-
Без секса, без любви, без вдохновений,
В водовороте жутких катаклизмов.
Мой милый БУХ, пишу тебе я снова,
Заложница волны ты новой,
Ведь жизнь твоя, как у мультяшки,
Так то не жизнь - хомут на шее тяжкий.
И чтоб со стрессом на века расстаться,
И чтобы жизнь вернулась в русло счастья,-
Уж лучше бы в прозаики податься
От этого учётного ненастья.