Полегла прохладная трава,
Ветер гнёт и клонит дерева,
Гонит тучи серые на юг
И с утра бесчинствует вокруг.
Странен вихрь для наших тихих мест, –
Тополя повалены окрест,
Словно вышло так само собой,
Что решился ветер на разбой.
Он поверил в то, что стал могуч –
Хлынул дождь из пригнанных им туч.
Но, свершив бесчинство, ветер стих,
Будто к тем злодействам не привык…
Так и в человеческой судьбе –
Человек у дерзости в плену,
Только тем, что развязал войну,
Оставляет память о себе.
Эта память, как полынь, горька,
Остаётся в людях на века!
Он душой в аду. И потому
Лучше не рождаться бы ему…
2014