Нас убивают не года.
Нас убивает безучастье.
И что спешим мы не туда,
И не к тому совсем причастны.
Нас убивает не любовь,
А равнодушье и привычка.
И просто надоевший кров,
Как сломанная кем-то спичка,
Почти погасла на ветру
И не зажгла костра кому-то,
И не согрела поутру
И жизни не было как- будто.