ополченцам Донбасса посвящаю.
Зашёл я в этот дом,
что пулями пробит.
Охвачена огнём,
гитара там лежит.
Я сел на старый стул
с гитарой на ремне
и струны затянул,
как возжи на коне.
Ей много уже лет.
Не знала о войне.
Разбитых стёкол след
остался на окне.
Кто в доме этом жил -
портреты говорят.
Но их вчера убил,
попавший в дом,снаряд.
Гитара здесь одна
осталась из живых,
и песнь её грустна:
о гибели родных.
Её забрал с собой,
чтоб вылечить от ран,
возьму с врагами в бой,
как жизни талисман.
Едва коснусь рукой
её струны больной,
заплачет,закричит
и запоёт в ночи:
- Послушай!У меня
не пустота внутри,
от пламени огня
моя душа горит!
И на струне моей,
ума побольше тех,
кто глупостью своей
берёт на душу грех.
У них произошла
утечка из мозгов,
жестокости и зла
течёт по жилам кровь!