Они были третьими где-то в огромном мире.
Их не жалели и, в общем-то, не любили.
Они погибали, но воскресали снова,
Чтобы кого-то греть теплотою слова.
Они не ходили в бары, не пили виски,
Не уходили отчаянно, по-английски.
Они, словно ангелы, где-то, всегда незримо,
Смотрят в мишень и радуются, что мимо.
Третьими были всюду и оставались,
В каждой судьбе, в которой они случались.
Руки раскинуты в стороны для объятий -
Быть чьим-то третьим...
Это мое проклятье.