нарисую гуашем п и з д у на листу и, любуясь как плющатся морды, поднесу не спеша сигарету ко рту …люди любят пейзажи и натюрморты…чиркну спичкой… опять миражи… это мы… наши тени уже удаляются друг от друга... и вот я пытаюсь спастись из порочного круга, забыть чьи-то шрамы и вспомнить забытый язык. стряхиваю пепел сомнений с вершины Курама. всего-навсего шаг - и ладони полны бирюзы. только всё ещё что-то не так. мне по-прежнему скучно с людьми…
а внутри ни единой ноты, способной заполнить оторванность. и пусть высшая форма - бесформенность, хочется чувствовать хотя бы что-то… очень. зато теперь мне не нужны ни дни, ни ночи… я просто вдыхаю весну. каждый миг возвращаясь в свою эскадрилью. и, отталкиваясь о тишину, приближаюсь к чему-то целому…. прикинувшись пылью, лежу среди толстых книг без названья, фаршированных всяческой дрянью, где всё исключительно чёрным по белому… а в конце я пойду и станцую на льду, чтоб придать остроты сюжету… наряжу помидор огурцом и с безмятежным лицом закончу своё либретто.
плохой сценарий, грубая игра, финал отравлен приторностью арий
плохой сценарий, грубая игра
плохой сценарий… да плохой сценарий.