Цыганской кровью брызнут подворотни
из черной крови детства, из берлог
сквозь каменные годы память гонит
по полю-полю - хрупкий василёк.
Плашмя ложиться, цветик, надо в небо:
лицом - в закат, ступней в рассвет, - пятой!
Цыганской кровью меченое сито
господне тело всех, кто на убой
ведом.. не скот... Стоит Дроздобородом
моя судьба на перекрестке странных дум.
Дай ручку - погадаю, - ветром, потом,
благословенный, проклятый, мой друг.
Я расскажу: что будет, то и было,
зачатая в - ресничках тишина.
И если поле тебя в детстве не убило,
то только потому, что там была
заступницею злачность в злющих знаках,
в зеркально-васильковой тишине
и красота крапив под стенкою барака
больничного, - на поле млечности - в тебе.