Февральский мороз
Здесь никогда ничего не растает -
хлюпает по ветру тряпка плаката.
В городе пусто, коростно, громадно,
мусор грохочет вечными льдами.
Смерти сенсация, плачут осколки
слезок, застряв на лице, как в подошве.
И наступив друг на друга, - сугробы
в грубых объятьях застыли.. Как долго
(здесь бы проститься, где - не растает)
ветер, рыдая, бьёт в ставенку сердца?
Улица пульсы уюта считает.
Сколько до дома им? Сколько - до смерти?