Мимоза на моём столе увяла и засохла…
Поникли все цветы, как листья в октябре,
и только твой портрет всё так же смотрит в окна.
Пусть нет тебя в живых, ты на моём столе…
Зачем оставил мир, что для тебя стал тесен,
зачем поддался вдруг отчаянной тоске?
Прекрасен ты в стихах, звучат они, как песни,
но тает, тает след на высохшем песке…
И быстро жизнь идёт, порою забываю,
что есть ещё стихи, подобные твоим,
но, кажется, легко, с восторгом принимаю
твой голос, слившийся с дыханием моим.
Март 1975 г.