***
Шлагбаум. Ржавая чугунка.
Рассеянный осенний сплин.
Попутчик, долговязый юнга,
свистит про остров Сахалин.
Он – прав… хоть врет в известной мере
про широту и синеву…
(но мы должны во что-то верить,
чтоб удержаться на плаву!…)
О, Господи, Отец Небесный!
В трясучем, стареньком авто
заводятся такие бесы,
похожие на черте что…
черт знает как… бог весть откуда…
по капельке и по чуть-чуть
в кровь затекает муть и смута
и выворачивает суть…
в пустую голову поэта
такая лезет чепуха,
что Бог избави от греха…
(особенно – когда без света…)
...Про райский остров Сахалин
свистит голубоглазый юнга...
Святой отец, как сукин сын,
в углу с фонариком один,
листает постулаты Юнга...
А мимо - тёмные вагоны.
И мысли плавают во мгле -
ведь им не писаны законы
(по крайней мере – на земле!)
поскольку нам дается свыше
безумие. Как статус-кво…
И тихо-тихо едет крыша
ещё не ясно у кого…
…Суров Владыка Мирозданья:
он руку не протянет мне,
приняв за пошлое кривлянье
истошный вопль души во тьме -
он намекнет на близость ада
(мол, жизнь – опасная игра!)
А мне не так уж много надо:
семь капель…ломтик шоколада…
и… спать спокойно до утра!