Вы извините, здесь - война,
Сплошная проза.
Горит родная сторона,
Лежат берёзы.
Я не всегда могу сейчас
Писать с любовью.
Мой окровавленный Донбасс
Пронизан болью.
Идёт весна, грачи галдят,
А где-то "грады",
Непроизвольно ищет взгляд
Укрытье рядом.
Вы извините, что стихи
Читать не в силах.
Мир нежной грустной чепухи
Такой красивый,
Но опалённая душа
В него не может
Войти и выйти не спеша.
Мир злей и строже.
Он отгорожен от весны
Прозрачной дверцей.
Любовь и злость одной войны
Гоняет сердце.