Стихи свои из золота не лью,
Из мусора не собираю.
Я их из плоти и из крови создаю,
Или по-матерински их рожаю.
Холодная душа стихов не сотворит.
Стихи писать – вам не в ладоши хлопать!
Холодная душа – лишь тлеет, не горит,
От тлеющего очага – лишь дым да копоть!
Стихи, пройдя через огонь души,
Зарёю яркою на небосклоне заалеют.
Их смерть уже не устрашит,
И силы тёмные не одолеют!
Да не могу я «ни о чём» писать!
Ни о каких-то чувствах смутных,
Ни о любовных связях, так сказать,
И ни о плотских радостях сиюминутных.
Ни о прогулках при луне,
Ни о страстях необоримых,
Ни о пропойце, въехавшем в корчму
на белом на коне,
Ни о щеночках и котёночках любимых.
Могу писать я лишь о том,
Что мной испытано и выверено,
О прожитом-пережитом,
Что временем уж наизнанку вывернуто!
О том, чего от жизни жду,
И о народе русском,
так странно голосующем.
О том, что надо пережить беду,
О страхе перед будущим.
Быть может, для кого любовь
Благополучия народа русского важнее,
А я пишу всё вновь и вновь
О Родине с петлёй на шее!
А я пишу всё вновь и вновь,
Что за страну надо сражаться,
Что, пролитая предками святая кровь,
Напрасной может оказаться!
О том, что всё не вечно под луной,
Что жить в России всё труднее.
Мне кажется – написанное мной,
Написанного "ни о чём", важнее!