От прожитой жизни почти ничего,
Лишь ветер в проеме и вздохи его.
Лишь только осадок в окне в полный рост
От выпитых зим и не выпитых звезд.
Таблетки на утро, на вечер укол.
От стопок стихов, что написаны в стол.
От слова “люблю” на соседской стене,
От глупых вопросов зудящих во мне.
От серых обоев прожилками вдоль
Так тошно, что даже не пишется... боль.