Февральский дождь! Ну как его назвать?
Он не весенний, он же и не зимний.
Просыпался, как манны благодать,
такой протяжный, ласковый и дивный.
Он что-то тихо шепчет, чуть звеня.
Прозрачен, как водица ключевая.
Смывая снежный блеск и горесть дня,
он празднует, стуча и напевая.
Он призрачен, лишь шелест выдаёт
его неугомонную природу,
на масленицу слуг весны зовёт -
и льётся птичья трель ему в угоду.
Он может обратиться в мелкий снег
и вновь капелью сыпать бесконечно.
Вороны восклицают громче всех,
и птичье щебетанье так беспечно.