Я больше не пишу тебе стихи.
Бумага день за днем чиста, как слезы..
Я не пишу про кисточки ольхи,
Я не пишу про светлый лик березы..
Про небо, про луну и про мечты..
Про звезды, про надежды и отрады..
Не пишется, хоть вой или кричи..
Не пишется... Возможно, и не надо..
Как душ молчанье страшно.. где ответ?
В смятение - случайно/не случайно...
Заставь меня понять, что это бред..
Хоть шепотом.. Хоть мысленно.. хоть тайно..
Оборван диалог пустых сердец.
Они, как мы, хотели, но устали..
Я больше не пишу... Прости.. Конец?
Едва ли так, хороший мой, едва ли..