Мой город – трилогия ненаписанной книги;
Мой город - триптих большущей картины;
Мой город - что складень иконы из бронзы;
Мой город - как башня с шишкой огромной!
А впрочем, мой город не так уж велик.
Он весь в голове
да в строчках стихов
будущих книг.
::
В Большевистском переулке, переулке, переулке.
Знаю каждый закоулок, подворотню и забор.
Всё излазал, всё потрогал, пробежал и всё запомнил.
«Переулок-голубятня», лучик света мой родной.
На углу аптека в доме, в окнах банки в них пиявки,
Извиваются и к горлу всё стремятся в жуткой пляске.
Парикмахерская рядом - мастера в халатах белых
Мылят, бреют, моют шеи, «Шипром» воздух освежают.
А, напротив, в доме старом, там, где жил мой друг-приятель,
Во дворе, в подвале светлом, там о, чудо! Там пекарня!
Люк откроет сам рабочий и лотки с горячей булкой,
В белой, снежной, сладкой пудре, станет брать, грузить в машину.
Но не сладится работа, упадет лоток на землю,
Тут же мы хватаем булки и бежим, не видя света!
И айда из подворотни, через улицу, в подъезды.
Не нагнать мальчишек юрких, хоть садись в велосипеды.
А на лестнице так тихо, мрачно, словно в подземелье,
Лишь витражик оком светит на старинные ступени.
Из-за пазухи достанешь, ароматный, крендель чудный,
И зайдешься от восторга, и оближешь пальцы, губы.
В переулке, в переулке, где прошли денёчки детства
Знаю каждый закоулок, подворотню и забор.
Всё излазал, всё потрогал, пробежал и всё запомнил.
«Переулок-голубятня», лучик света мой родной.
::
февраль 2015 г.