Надоели Лету цветные сны:
«Ночью графики строгой я хочу!
Бледность выпрошу слёзно у Луны,
пудру снежную - у Зимы, чуть-чуть.
Из теней создам сотню рук-ветвей,
в их сплетении нежном утону.
Ветер, кудри мне сказочно развей,
целовать меня ведь придёт конунг».
Смотрит пристально на красотку он:
«Нет, не Лето ты, не в тебя влюблён!»