О, Боже, наша в том вина –
Грохочет грозами война,
Земля усталая больна,
Ей белый свет померк.
Земля устала от смертей,
Войною выжженных полей,
И от сиротства сыновей,
В ушах - застывший крик.
На ощупь, тихо, как ослеп,
Спасеньем сходит белый снег,
Но на бинтах кровавый след.
Жестоким стал наш век.
К нам на пороге добрый гость –
Припас в мешке орехов горсть,
Работник - строить в небо мост,
Предвестник Пасхи – Пост