За окном туч нависших букле -
грустно.
Настроенье моё на нуле.
Пусто.
Снежный ком Рафаэлло в руке –
сладко.
На душе, где-то там, в уголке –
латка,
и поэтому часто внутри
горько,
боль слезой выползает,смотри,
сколько.
Ты придёшь и шепнёшь сквозь цветы:
- Верь мне,-
будто хлопнул недавно не ты
дверью.
Я подвинусь, тебя посажу
рядом,
постараюсь развесить ажур
взгляда.
Попадёшь ни за что, ни про что
в сети,
будет свадьба у нас, а потом –
дети.
Вот и всё. Ни к чему миражи,
блёстки.
Вдох и выдох - и прожита жизнь…
Просто.