Ей не понравились стихи.
Она промолвила:
- Как грустно!
- Тебе всё хаханьки-хи-хи! –
Сказала я в ответ ей, с чувством.
А после думала в ночи:
- И, правда, может быть, не модны
Стихи мои… не горячи,
Приятны, но не искромётны.
Витаю где-то в облаках
И одуванчики сдуваю.
Быть может надо:
«Эх!» и « Ах!»,
А я тоску всем навеваю.
Уже рассвет – но я не сплю,
Решаю трудную задачу:
Что не люблю и что люблю,
И где искать свою удачу.
Шедевры мне не по плечу –
Ведь я не Пушкин, в самом деле:
Над рифмой долго хлопочу
И загораюсь еле-еле...
Но я стараюсь, чёрт возьми,
(Зачем нужна мне эта мука?)
Порой шепчу я:
- Поднажми!
Ещё полслова и ползвука.
Ей не понравились стихи…
Ну что ж, подумаешь... проблема.
Когда запели петухи,
Я все сомненья одолела.
И сочинила новый стих,
В привычном мне уже раскладе:
Без слов ажуров щегольских,
Не ради славы, просто «ради» -
Того, что хочется творить
Весь мир, в созвучья наряжая,
А после этот мир любить,
Стихи пушинками сдувая.