Трясет вагон вторые сутки к ряду,
в стакане ложка отбивает степ,
а я подобно старому снаряду:
почти безвреден и почти ослеп…
Меня к утру, продует, вероятно -
я заболею, слягу и умру.
Благодарю "за правду, за игру"...
Марина, ты? А ну пошла обратно!
В оттенках ночь, и горечь перспективы
и сухость губ, и скорость на пролом.
Все образцы просты, просторечивы -
в ночном вагоне «скоры» на подъем.
Еще чуть-чуть и сон меня накроет,
чем раздразню старушку не со зла,
чтоб рассмотреть вблизи меня смогла.
Заткнись артист, оставь стакан в покое!