Слова приходят и уходят,
Они не правят, лишь друзья,
Из дум заблудших выжимают,
Ту соль, в которой ведь душа.
Слова стоят, как в огороде
Стоят оградные столбы,
И децимации ошибкой
Возможно, могут сожжены.
Но под одним, возможно, нынче
Тебя я просто завалю,
А вот потом, немного позже,
Ты породишь мою родню,
И пусть стоит тот столб хреновый,
Пока возможно не сгниёт,
Но мы с тобою породили
Мою семью – и весь народ.