Хмурый старик с бородою из воска шагал,
грубый фитиль без жены и без войска, смотрел
на занесенный над теменем огненный вал,
как у стены на чужбине солдат-самострел.
Он зашагал по дороге из слез маяка,
твердо решив не вернуться, покудова нет
в старых ладонях ответа; слеза моряка
тщетно шептала со щек: ты и есть свой ответ.
Он зашагал мимо самых прозрачных зерцал
берега шелковой нитью среди тихих вод.
Кто-то вонзил ему в грудь горизонт и сказал:
вот...