Роман остался не дописан –
пылится в ящике стола,
и с ним двенадцать странных писем,
и в каждом острая игла…
Обиды нет, а если больно
читать заветы ровных строк,
не потому, что я невольно
вновь повторяю твой урок,
не потому, что ты мудрее,
не потому, что «он – поэт…»,
не потому, что гордо реет
кровавый стяг твоих побед…
Под сердцем ноет лунной ночью,
когда звереет кроткий лик
и кровоточат многоточья,
и лжет, как вечность, каждый миг,
что будет мной бездарно прожит
в остатке дней, так горько без
тебя…
Вновь в руки сунет вожжи,
толкнёт в ребро с ухмылкой бес,
вручая «чёрного мустанга»
и траурный холщовый плащ,
под звуки дьявольского танго,
под скорбный панихидный плач.
Умолкнет трепетная лира,
и заструится сладкий яд.
С "шестой планеты Альтаира"
ты не увидишь ад…
Взметнутся рельсы-параллели
и в снежном вихре понесут –
тебя младенцем в колыбели,
меня на страшный суд.
2014