Как неуютно на странице
Ветвями вытянутых строк
И в шорохе- не громком- листьев
Услышать с лёгкой грустью вздох.
Неужто как шестое чувство
Мне сострадание дано
Без ложных пафосов искусства,
Сомненье истины звеном.
Не потому ль так многогранна
В тисках обычной суеты
Жизнь, душу без орудий раня,
Коль наши помыслы чисты.
По отношению к друг другу,
Природе, сироте- строке,
Ребёнком сжавшейся в испуге,
Шаблон узрев не вдалеке.
Без сострадания бескровном,
Без выплесков, как лужи гладь,
И дышится тогда неровно,
Когда сумел своё ей дать...