Насте Пылаевой, перед отъездом.
Курский вокзал,
отправление, примерно, в десять.
Пауза на перроне,
стою...молчу,
если, прощаясь,
слова попытаться взвесить,
то тяжесть окажется
не всякому по плечу.
"Расставание обещает...",
вспоминаешь стихи Есенина,
кровью писал их,
неужели совсем свихнулся?
У поэта чернила кончились,
так достань варенье,
но только из погреба,
а дальше смотри по вкусу.
Если клубничное,
то слёзы опять в подушку,
если смородина,
то от бегства не будет смысла,
Говорят, из крыжовника
варенье любил сам Пушкин,
Правда, дуэль случилась
и злополучный выстрел.
Виноградному
я б никогда не верил,
Слишком градус высок
и легко не будет,
Хотя напиваться -
не такая уж и потеря,
Потеря - остаться,
там где тебя не любят.
И напоследок,
перебрав все сорта малины,
ты вдруг замечаешь,
что рельсы - они как полосы,
между прошлым и будущим
путь пролегает длинный.
Поезд фыркнул, как зверь...
и тихонько тронулся.