На вспаханном не плугом поле
Жнец собирает урожай.
Свой капюшон склоняя ловит
Разбредших душ в загробный край.
Его не трогают стенания
Предсмертных мук и плоти боль,
Он погружается в сознание
Что бы забрать его с собой.
Кому отмерено и сколько
В расчёте времени на жизнь,
И как воспользовались этим
Махнул косой - не слышен свист.
На переправе уже спросят
Как пролетела жизнь твоя
Врата откроют и попросят
Пути оставив только два...
На вспаханном не плугом поле
Жнец собирает урожай
Он в ранней жатве не виновен
Вражду не сеял в этот край.
Он не виновен в тех пороках
Присущих только для людей,
И собирает как оброки
Дань душами от палачей.