В моей маленькой тихой жизни бывало всякое:
на моем плече, сотрясаясь всем телом, плакали;
пересказывали нечаянные печали;
заходили со мной в кафе - и старинных друзей встречали;
а однажды в душевной боли читали мои стихи.
(позже смотрели в глаза и искренне восхищались).
Так всегда получалось: я нарезаю концентрические круги,
на бегу замечаю людей, у которых по две руки, две ноги,
на месте мозги, язык, оба глаза и оба уха -
но в душе творится такая гадостная разруха,
что они не знают, как ее разрулить,
и не в силах ни выдумать, ни спросить кого, ни прочухать.
Раньше я полагала, что это программный сбой.
Что-то лишнее происходит: по-минимуму - с тобой,
как обычно - с другими, и это порядок, норма.
Надо только и сделать, что переправить формулу
уравнения счастья
и цветом разбавить черное.
Я привыкла держать палитру: смотри, бери
и раскрашивай гуще, что там у тебя внутри,
приводи к знаменателю цели - и все улучшится.
Я? Пример? Не могу: по призванию я - попутчица,
я пришла сюда заполнять бортовой журнал...
я - не та, кто когда-то подобное проживал...
Аргументов (читай: отмазок) такая прорва, что
посчитать возьмешься - не сделаешь ничерта.
Только вот эти пятнышки у меня - не могу не увидеть - черные.
Я внезапно стала пригодная для примеров. Та.