Кто-то зовёт меня незаслуженно идеалом,
Мол, добра и честна, весела и пишу стихи.
Виновато жмусь в угол - я знаю свои изъяны:
Ковыряться ножом ржавым в кровоточащих ранах,
Спорить по мелочам, ведь мне всё-то не так, как надо!
И молчать, что мне больно -
Любимая из стихий.
Я обычная. Плачу. Сержусь. И могу ненавидеть.
В сердце вечная осень, выжженная дотла.
Я как кукла иль марионетка на тонких нитях.
Мной легко управлять, меня проще простого обидеть.
Разве я идеальна? Прошу, так мне не говорите.
Не зовите одной на тысячу.
Я не та.