Я сидел в комнате.
Белая мебель, черные обои. Контраст.
Пол тоже довольно скудного оттенка чернил, а вот потолок...
Потолок как ни странно оранжевый.
Открылась дверь, вошли двое.
Сели у окна.
Странные какие-то.
Действительно странные, у одного все лицо в саже. Второй в сером костюме с тростью.
Говорят о каком-то писателе.
Не вникал.
Продолжил свое наблюдение за мухой. Та носилась так, будто что-то искала.
Муха... Искала... Ладно, мой главный головной процессор, с тобой мы разберемся позже.
Так вот, муха.
Зеленая из семейства мясных.
Она не давала мне покоя уже порядка двух часов.
Я и ловить пытался.
Тщетно.
Под потолком кружит, сволочь.
Никак не дотянуться.
Швабра ей нипочем. Уворачивается как настоящий мастер самозащиты.
Пару раз садилась на допитый кофе...
Разбил чашку.
Улетела.
Сейчас вот села куда-то.
Молчит.
А те, двое странных, совершенно ее не замечали. Будто нарочно игнорировали ее присутствие.
Может не такие нервные или просто "зеленые"
Да черт их знает.
Валяются на подоконнике и все им по-барабану.
Или может они не считают ее насекомым?
Мне-то ужас, как захотелось стать коллекционером. Булавки даже куплю сегодня.
Просто мне это надо.
Поймать.
Поймать, оторвать крылья.
Положить в футляр.
Дома изучать.
Смотрю, сидит, сажей обмазанный тот.
На книгу ему село насекомое.
-Захлопни!
Он палец выставил.
Не улетела, вскарабкалась.
Смотрит на нее, от чтения отвлекся.
О чем думает? Прибьет?
Поглядел, достал блокнот. Что-то записал.
Отпустил.
Странный...