Поэту
Ты замираешь от соблазна строк,
пульсирующих пламенно под кожей,
но статус слова выше и дороже,
когда молчанья истекает срок.
Зачем тебе, мужчине, этот бред,
то - пылкий, то - горчащий от досады?
Поэтам не положены награды
за мудрость, что приносит рифмы свет.
Зачем тебе заблудшие миры
таких, как ты, отмеченных недугом?
В них ритмика пульсирует упруго
и не стабильны правила игры.
Поэт... мужчина... реставратор душ,
тебя читают жадно, с упоеньем,
а ты влюблён в строфу и вдохновенье
и больно ранен жалами кликуш.
Пусть неразрывна подлинная связь,
найти непросто истинные строки.
И всё же...
безнадёжно одиноки,
художники, рисующие страсть...