Географ

Иннокентий Вишняков
Тянет холодом. Сны нависли.
Робким облаком льнет рассвет.
Закопченной стареет высью
Мерзлый город. Его здесь нет.

Он - географ, пропивший глобус,
Жжет покорно свои года.
Утро ждет. Он идет в автобус.
Тот везет его в никуда.

Неосознанная привычка.
Летаргия с оттенком грёз.
Но Господь вдруг подносит спичку
И взрывает анабиоз.

Не подстроенным на полтона
Риффом явит внезапно суть,
Воздух весь накалив до звона,
И вдавив до предела в грудь.

И предстанет бездонным оком
Непокорный, как белый стих,
Тихий свет обручальных окон
Для него. Для неё. Без них.

Выбирать между невозможным
И немыслимым – не беда.
Лишь мурашками брызнет кожа.
Вечный взрыв и просто вода.

Но утонут слова на снимке.
Иней выстелет робкий путь.
И автобус растает в дымке
Где-нибудь и когда-нибудь.

2014