***
Что ни день, то праздник, то година,
Всё одно что полымя с огнём,
Театральна, пафосна, картинна,
Но прекрасна данность за окном.
Жалко, рамы тесные в затворках,
Двери на засовках изнутри,
И живёшь как будто на задворках,
Мимо проплывающей зари.
Пусть от пошлой проповеди душно,
Никуда не деться от вранья;
Дышит ночь простужено-натужно,
Так черны поля от воронья;
Бьётся сердце в судорогах-волнах,
Предвкушая вечности визит, –
Во дворе опять цветёт подсолнух,
Над забором облако висит.
Не дано внезапного зарока,
Что в стихах воззрения узки.
И трещит весёлая сорока,
Извлекая ядра из лузги.
На хвосте причудливые рифмы.
В сердцевине лести голоса.
Многократно слово повторив, мы
Начинаем верить в чудеса.
Фигурально, образ филигранен,
Украшай его, не украшай.
Словно тяжесть спелых виноградин,
Годы собирают урожай.
Кто и чем наполнили корзины,
Осень разберётся погодя,
Нарисует яркие картины
Солнечного ветра и дождя.
Белобока – ловкая, с наскоком
Вести… в масть вины… вороний грай…
Перебродит с радостью и соком,
Радугой прольётся через край.
2015